Au milieu des vignes
Les cycles se promènent,
S’arrêtent pour ces cygnes
Qui aux côtes se baignent.
Le long des maisons blanches
Aux volets peints de vert,
Elle seule s’épanche :
La rose trémière.
Tristement sous l’assaut
De riches saisonniers,
Des villages sont clos
En dehors de l’Eté.
Mais au fil des saisons
La nature sauvage
En émancipation
Se moque de ces passages.
Dans mon dos, c’est en Ré,
Lors d’un succin exile
Qu'un esprit libéré
De l'île jubile.
